Le bugie non hanno bellezza
e la magia del dolore le rende vane,
sono colori che sbiadiscono i rimpianti
storie di equilibrismi, di metafore,
inutili orpelli dell'essenziale.
Non ricordiamo mai chi siamo
nell'inutile silenzio dell'ovvio.
Quando stanco mi fermo
le osservo con più distacco,
con un odio che sa di retorica
la stessa vana gloria del mendace.
